Solía escribir buenos poemas... Solía, tiempo pasado,
¿Será que todo en mi vida se ha convertido en pasado?
Ya no encuentro trazos que me identifiquen contigo, n siquiera conmigo misma.
Ya no fluyen las palabras como entonces... ¿recuerdas?
Cada mensaje un poema, cada poema un mensaje.

Es que..."escribir un poema es fácil, si existe un motivo" y acabo de darme
cuenta que yo les he perdido todos... los motivos, claro.... y otras cosas
también.

Y hablando de perder, también te perdí el rastro.
¡Imagínate! alguien como yo que le dedica gran parte de su día
a observarte, seguirte, pensarte, imaginarte... de pronto me encuentro
varada en medio de la nada, sin una sola pista que me diga, ¿dónde estás?,
¿qué demonios haces con tu vida?

Intento imaginarte feliz, pero no me sale. Entonces pienso que no debo
preocuparme porque siempre fuiste lo suficientemente listo como para
saber qué hacer en cada caso y jamás dejaste nada librado al azar.
Por eso no me creo nada de lo que se dice por ahí. Hay otro cuento
que nadie esta contando, sencillamente, porque nadie lo conoce ni
lo conocerá jamás.

Alguna vez pensé que sabía de tí, cosas, que nadie más conocía.
Luego comprendí que a cada quien le muestras lo que desea ver.
Y yo deseaba verte, más allá de todo y de todos. Deseaba fervientemente
entrar sigilosa, a ese castillo púrpura_ tu corazón_ y con paciencia y presición recorrer
las recámaras olvidadas, los pasillos ocultos, cada uno de los rincones que escondían
tu historia. Anhelaba, con pasión demedida, comprender.... entender al fin tu esencia.
Fue mi desvelo, no lo niego, que ahora se convirtió en un sabio recuerdo.

Aprendí a verte no desde el fondo, sino desde arriba. Y no vayas a considerar
esto un acto de soberbia. Bien sabes que no es así. Pero sí puedo decir
que el tiempo_ que es mi aliado_ la distancia y los recuerdos me enseñaron
a verte desde lo alto. Y en la cima de mi entendimiento aprendí a desgranar
cada uno de tus actos, a desmenuzar las palabras que no dices para encajar
con perfección absoluta, los silencios que te envuelven. Como si todo tú fueras
un rompecabezas que nadie se atrevió a ordenar jamás.

Un intrínsico ulular se manifiesta en cada ausencia. Un pedido de auxilio que ignoramos
se diluye en los espejos de colores que tu imágen reproducen. Me atraviesa el alma esta
impotencia de no saber qué decir, cómo hacer...

Si acaso surgieran de mí las palabras que es preciso decir ahora....
Pero es inútil. Solía escribir buenos poemas.
Solía... tiempo pasado.

Parece que todo en mi vida, se ha convertido en pasado...