Amarte es un placer

El vino es mejor en tu boca
te amo es más tierno en tu voz
la noche en tu cuerpo es más corta
me estoy enfermando de amor
Quisiera caminar tu pelo
quisiera hacer noche en tu piel
pensar que fue todo un sueño
después descubrirte otra vez

Y amarte como yo lo haría
como un hombre a una mujer
tenerte como cosa mía
y no podermelo creer
tan mía, mía, mía, mía
que eres parte de mi piel
conocerte fue suerte
amarte es un placer, mujer

Quisiera beber de tu pecho
la miel del amanecer
mis dedos buscando senderos
llegar al final de tu ser
Bailar el vals de las olas
cuerpo a cuerpo tú y yo
fundirme contigo en la sombra
y hacerte un poema de amor

Y amarte como yo lo haría
como un hombre a una mujer
tenerte como cosa mía
y no podérmelo creer
tan mía, mía, mía, mía
que eres parte de mi piel
conocerte fue mi suerte
amarte es un placer, mujer

Juan Carlos Calderón

Conservación de los recuerdos

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelve de pies a cabezas en una sábana negra y lo colocan parado contra la paréd de la sala, con un cartelito que dice: “Excursión a Quilmes”, o: “Frank Sinatra”.
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acaricia con suavidad y le dice: “No vayas a lastimarte”, y también: “Cuidado con los escalones”, Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras que en la de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas estan todas en sus sitio.

"Historias de Cronopios y de famas" ( Julio Cortázar)

Dónde descansar

Si buscas dónde descansar,
del silencio eterno y las palabras huecas,
que lastiman cada sonido
que pretendes arrebatarle a la vida.

Si buscas donde atesorar,
los momentos de gracia y los instantes serenos.
Que cada vez son menos, y te duele darte cuenta
que una vez perdidos no se pueden recuperar.

Si buscas donde mitigar,
el vacío perpetuo y la mirada lejana,
que parecen ser la marca registrada de tus ojos
robándole la magia a tu mirar.

Debes saber que buscando,
dónde siempre has buscado,
no encontrarás aquello
que pretendes encontrar.

Porque el silencio que duele,
y los momentos que pierdes,
más el vacío en tus ojos
y la inmensa soledad.

Solo podrán descansar
en una Sonrisa Franca,
que te espera dónde nunca
te has atrevido a buscar.

Andariego

Yo que fui del amor, ave de paso
yo que fui mariposa de mil flores
hoy siento la nostalgia de tus brazos
de aquellos tus ojasos
de aquellos tus amores

Ni palabras ni lágrimas me ataron
mas hoy siento la calma y el sociego
perdona la tardanza te lo ruego
perdona al andariego que hoy regresa al corazón

Hay ausencias que triunfan
y la nuestra triunfo
amémonos ahora con la paz
que en otro tiempo nos falto

Que cuando yo me muera ni luz ni llanto,
ni luto ni nada mas ahí junto a mi cruz,
ahí solo quiero paz
solo tu corazón

Si recuerdas mi amor una lágrima llévame,
por última vez en silencio
diras una plegaria y por Dios,
olvídame después.

Sueños de semilla

En el silencio de mi reflexión percibo todo mi mundo interno como si fuera una semilla, de alguna manera pequeña e insignificante pero también pletórica de potencialidades.
...Y veo en sus entrañas el germen de un árbol magnífico, el árbol de mi propia vida en proceso de desarrollo.
En su pequeñez, cada semilla contiene el espíritu del árbol que será después.
Cada semilla sabe cómo transformarse en árbol, cayendo en tierra fértil, absorbiendo los jugos que la alimentan, expandiendo las ramas y el follaje, llenándose de flores y de frutos, para poder dar lo que tienen que dar.
Cada semilla sabe cómo llegar a ser árbol. y tantas son las semillas como son los sueños secretos.
Dentro de nosotros, innumerables sueños esperan el tiempo de germinar, echar raíces y darse a luz, morir como semillas... para convertirse en árboles.
Árboles magníficos y orgullosos que a su vez nos digan, en su solidez, que oigamos nuestra voz interior, que escuchemos la sabiduría de nuestros sueños semilla.
Ellos, los sueños, indican el camino con símbolos y señales de toda clase, en cada hecho, en cada momento, entre las cosas y entre las personas, en los dolores y en los placeres, en los triunfos y en los fracasos.
Lo soñado nos enseña, dormidos o despiertos, a vernos, a escucharnos, a darnos cuenta.
Nos muestra el rumbo en presentimientos huidizos o en relámpagos de lucidez enceguecedora.
Y así crecemos, nos desarrollamos, evolucionamos...
Y un día, mientras transitamos este eterno presente que llamamos vida, las semillas de nuestros sueños se transformarán en árboles, y desplegarán sus ramas que, como alas gigantescas, cruzarán el cielo, uniendo en un solo trazo nuestro pasado y nuestro futuro.
Nada hay que temer, ...una sabiduría interior las acompaña... porque cada semilla sabe.... cómo llegar a ser árbol...

Del libro " Cuentos para pensar" de Jorge Bucay

Dime

Dime por favor donde estás,
en que rincón puedo no verte,
dónde puedo dormir sin recordarte
y dónde recordar sin que me duela.

Dime por favor dónde
pueda caminarsin ver tus huellas,
dónde puedo correr sin recordarte
y dónde descansar con mi tristeza.

Dime por favor cuál es el cielo
que no tiene el calor de tu mirada
y cuál es el sol que tiene luz tan sólo
y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor cuál es el rincón
en el que no dejaste tu presencia.
Dime por favor cual es el hueco de mi almohada
que no tiene escondidos tus recuerdos.

Dime por favor cuál es la noche
en que no vendrás para velar mis sueños...
Que no puedo vivir porque te extraño
y no puedo morir porque te quiero.

Jorge Luis Borges

Fama o Cronopio

Mi hija Catalina tiene doce años y una envidiable inquietud en los ojos con que lo mira todo siempre como por primera vez. Hace poco, ella y su amiga Luminitza visitaron mi oficina y mientras yo intentaba escribir, las dos se dedicaron a fisgonear por los rincones. Afanaban en silencio de un lado a otro, murmurando una vez en cuando un comentario. De pronto Luminitza se detuvo ante el marco que guarda la estampa de Julio Cortázar y frente a los ojos inteligentes del escritor que nos reenseñó la literatura en los años setenta preguntó:- ¿Quién es?
- Es un tipo al que mi mamá admira mucho. – Y como si lo supiera todo agregó: – Es como Luis Miguel para nosotros.
Lutminitza miró un segundo más los labios de Cortázar sujetando un cigarro, su cabeza juvenil, la intensa arruga entre las cejas, la mirada como una pregunta.
-Está guapo – dijo, y Catalina asintió para mi tranquilidad y estupefacción.
Siempre que alguien me parece guapo a elle le parece viejo y nadie que no tenga cara de niño juguetón y desafiante pasa por el tamiz con que elige sus adicciones. ¿Qué tendrán en común Luis Miguel el cantante y Julio Cortázar el escritor? ¿Qué tanto sé yo de Luis Miguel como para disertar en torno al fenómeno de adicción y temblores que convoca su paso, su voz? Acepté escribir algo sobre el asunto porque me lo pidió un hijo de un amigo y no pude negarme, pero yo fui adicta a otras voces y no estoy en edad de prendarme del paso efímero y encantador de un adolescente que mueve multitudes. Sin embargo me gusta Luis Miguel y le agradezco hasta siempre su voz cantando boleros, porque gracias a él puedo viajar en auto con mi hija sin litigios en torno a cuál música debe sonar. Entre lo que para mí es ruido y para ella música pop y lo que para mí es música y para ella tedio, está siempre Luis Miguel como el mejor de los acuerdos. Luis Miguel el famoso, el acosado, el niño con un espacio entre los dientes de en medio como un guiño que lo hace más simpático, canta boleros tan bien como Malena cantó tangos y nos pone a ensoñar cada cual en cada una, pero juntas.
- Este Luis Miguel es un cronopio – dije cuando volvíamos a la casa escuchándolo cantar.
- Quiero ir a verlo al auditorio – dijo Catalina.
- Ya fuimos dos veces y la última tú y tus amigas gritaron hasta que palidecí de vergüenza. Sólo les ganó la cincuentona esa que le gritaba “papacito, estás para chuparte” incluso interrumpiendo las canciones más suaves.
- Es el chiste – dijo divertida. Y sonó como para creerle –. ¿Qué es un cronopio? – preguntó.
- ¿Un cronopio? – dije –. Es muy complicado de explicar. Yo diría que lo contrario de un fama.
- Luis Miguel es famoso.
- Sí, pero una sabe que a ratos siente piedad por sí mismo. Sabe que igual aparece en una revista reluciente como si sostuviera el sol, como si el cielo fuera una bandeja, que tirado al borde de una playa, borracho de tres días y tres noches de pena.
-¿Y por eso se llama cronopio?
- Por eso y otras cosas como invitar a Manzanero para que le diga cómo hacer bien un disco y rogarle “no te vayas” cuando él quiere salir del escenario para dejarlo a solas con el horror de su fama. Los cronopios le tienen miedo a la fama, la padecen.
- Por eso cae bien Luis Miguel. ¿No? – me pregunta extendiendo el brazo para subir el volumen cuando escucha el principio de “No sé tú”.
- Los cronopios caen bien.
- ¿Quién inventó los cronopios?
- Cortázar. Mi Luis Miguel particular, según tú.
- ¿Era escritor el guapo de tu oficina?
- Era el escritor más querido. Tanto que hasta los escritores de su generación lo querían más que a ningún otro. No sabía provocar envidia.
- ¿Y qué decía de los cronopios?
- Nunca hizo una definición de cronopio. Escribió un libro que se llama Historias de cronopios y de famas en el que cuenta qué les pasa a unos y otros. De lo que les pasa y de cómo viven uno deriva quiénes son.
-¿Dice cómo cantan los cronopios?
- Sí. Dice que cuando un cronopio canta se entusiasma de tal manera que con frecuencia se deja atropellar por camiones y ciclistas, se cae por la ventana, y pierde lo que llevaba en los bolsillos y hasta la cuenta de los días.
- Eso no lo hace Luis Miguel.
-¿Quieres más bicicletas y camiones que tú y tus amigas y las diez mil gritonas que van al auditorio? – le pregunto y acepta la comparación con una de esas risas tolerantes que usa para hacerme sentir que es menos adolescente que yo –. Los famas no cantan por gusto. Y Luis Miguel canta con gusto que no puede ser fingido.
- ¿Qué más hacen los cronopios?
- Hacen cosas fantásticas. Por ejemplo pierden las llaves cuando quieren salir a la calle, saben que las dejaron en la mesita de noche y que la mesita de noche está en la recámara y que la recámara está en la casa y que la casa está en la calle y que por eso no pueden dar con la llave porque para dar con la casa hay que salir a la calle.
- Esos están como tú.
- Favor que me haces, hija.
- Estoy trabajando para que me lleves al auditorio. No seas mala, es una vez al año.
- Sale carísimo.
-¿Ese comentario lo haría un cronopio? – dice y enseguida me invade la maravilla como si yo fuera un cronopio de esos que cuando tienen hijos encuentran en ellos el pararrayos de la hermosura y creen que por sus venas corre la química completa, con aquí y allá de islas de bellas artes y poesía y urbanismo.
Por supuesto que iré al Auditorio Nacional en calidad de camión a pedirle a Luis Miguel que cante sin importarle de qué modo lo atropellan sus fans.
- ¿Me prestas un libro de Cortázar? – pide Catalina y claro que se lo presto. Por ahí busco Rayuela. La mañana me dejó nostálgica del Cortázar que leí y subrayé en los años setenta con la fe y la soltura de quien ha dado con algo que le urgía. El libro está tan viejo y amarillento como si hubiera sido de mi abuela. En un acto de amor lo mandé a empastar hace un tiempo, pero eso que le quitó si condición de baraja, lo volvió tieso y estrecho. Lo abro donde sea. Caigo en la página 538 y doy con un párrafo que subrayé con un plumón morado. Empieza diciendo: “Sigo tan sediento de absoluto como cuando tenía veinte años, pero la delicada crispación, la delicia ácida y mordiente del acto creador o de la simple contemplación de la belleza no me parecen ya un premio, un acceso a una realidad absoluta y satisfactoria. Sólo hay una belleza que todavía puede darme ese acceso, aquella que es un fin y no un medio y que lo es porque su creador ha identificado en sí mismo su sentido de la condición humana con su sentido de la condición artística. En cambio el plano meramente estético me parece eso: meramente. No puedo explicarme mejor.”
Cierro el libro asustada. ¡Qué desafío! Morelli es el invento más terrible de Cortázar. Qué temerario de mi parte subrayar ese párrafo a los veinte años. ¡Qué ambicioso proponerse tal cosa! ¿O será que simplemente no hay que proponerse tal cosa? Yo me conformaría con dejarme tomar en serio por el sentido de la condición humana. Ya es bastante, ya es más que bastante.
- Mira qué divino salió aquí Luis Miguel – dice Catalina mostrándome al muchacho vestido de blanco con el pelo sobre la frente y en la expresión un desafío.
- Es mejor cuando no sale divino – opino volviendo a mi libro. Al rato ella regresa con el que le presté y se acomoda en la cama para leerlo junto a mí. A veces interrumpe para reírse y tachar a Cortázar de loco. Cuando al cabo de una hora lo cierra y se levanta y me dice:
-Yo creo que Luis Miguel sí es cronopio.
- A veces es cronopio – le contesto – . Tiene cara de que deja sus recuerdos sueltos por la casa.

Angeles Mastretta ( Escritora Mexicana)

"Otra lágrima"

Se fue acabando para mi tu vida
Y fue muriendo esa razón por verte
como callarme sin decir
no puedo amarte
o acariciar un poco al corazón
para tenerte

Voy como un grito que dolor no siente
como ese beso que perdió sus ganas
no queda sitio a donde ir
para encontrarte
No queda nada por hacer
no puedo hacer lo que no es
para inventarte

Cuando se pierde la ilusión
te mata
cuando se cansa la emoción
se muere
cuando es mas largo ese dolor
se queda el alma en el cansancio
de otra lagrima...sin fin

Esa mentira que quedo
me mata
toda esa vida que un día fue
se muere
y no hay razón para inventarme
otra esperanza que no quiere lo imposible

y acabar como esta historia que no fue
ya para siempre

Pancho Céspedes

Payaso al fin...

Personaje que las luces iluminan
resaltando en cada esquina
de su rostro, la tristeza.
que de tanto estar ahí,
expuesta y a la vista
se convierte en las aristas
de una máscara oportuna,
que oculta el llanto, la risa
las raíces desgarradas
el dolor de una partida
la ausencia de una mirada.

Hombre ,ángel, Rey, pirata
mago, ilusionista,
personaje al fin...

Andariego de caminos sin retorno,
despertando pasiones
a su paso y por doquier.
El Gran Simulador,
eterno amante, bandido
ladrón de amores furtivos,
emperador del placer
Su magia la mascarada
de una vida de mentiras
No hay lazos, ni cadenas
que lo puedan retener
solo una lágrima negra
cruzándole la mejilla
delata su triste risa
y el amor que nunca fué

Hombre, ángel, Rey, pirata
mago, ilusionista,
Payaso al fin...

Soy la rosa que recoges
cuando caminas vencido,
por los senderos de la calma.
Arroyo seco que llenaste con tus lágrimas.
Penas de amor buscando un consuelo,
que llegó hasta ti hilando palabras.

¿Será que eres tu lo que siempre he esperado?,
preguntaste urgente queriendo escapar.
Un triste destino empañó tu suerte.
Y yo fui la vela, y yo fui la llama,
que le puso luz a tu soledad.

Soy la magia que deslumbra,
el dolor en la penumbra de tus horas muertas.
Canto melodioso de un silencio eterno.
Que se pierde a veces, que siempre regresa.

¿Dónde vas amor cuando te elevas
y el ego de tu gloria te aleja tanto de mi?
No olvides a la crisálida
que dejas pendiendo de una rama seca.
No sea que el tiempo la convierta en dueña
del cariño que desdeñas por consentir tu vivir.

Soy la mariposa que encendio tu vida.
Soplo de aire fresco que aprendio a volar.
Recuérdame amor, porque aquí te espero,
lejos del bullicio, cerca del silencio.
Abrigando los sueños que aún esperas conquistar.

"La Boheme" Opera de Puccini

Opera en cuatro actos con libretos de Giuseppe Giacosa y Luigi lllica, basado en “Scénes de la vie boheme” de Henri Murger.
Música de Giacomo Puccini.


Acto primero
Buhardilla de los bohemios, la víspera de Navidad

Los artistas y compañeros de bohemia, el poeta Rodolfo, el pintor Marecllo,, el músico Schaunard y el filósofo Colline, siempre de buen humor, se consuelan de la miseria. Rodolfo y Marcello se quejan del intenso frío. Piensan en sacrificar el cuadro que pinta Marcello o una silla para encender fuego, pero Rodolfo asume una actitud heroica: Su drama servirá para ello. Se presenta Colline, que vuelve malhumorado de al casa de préstamos, pues a fracasado en su intento de empeñar algunos libros y seguidamente llega Schaunard, trayendo abundantes provisiones. Cuenta que un rico señor le pagó una importante suma para que tocara su instrumento en competencia con un loro de su propiedad hasta que el animal muriera. Schaunard encontró la solución envenenándolo.
Los bohemios decidieron festejar la Nochebuena en el Barrio Latino. El propietario de la buhardilla, el señor Benoit, se presenta para cobrar los alquileres atrasados, pero solo recibe burlas de los jóvenes, lo que improvisando una nueva picardía invitar a beber al inoportuno visitante, haciéndole contar sus aventuras amorosas, pera echarlo rápidamente de la casa, fingiéndose ofendidos por la narración del anciano. Mientras Marcello, Schaunard y Colline se retiran en dirección al café Momus, Rodolfo queda solo, dispuesto a concluir un artículo para un periódico. Llaman a la puerta y la que viene a interrumpir su trabajo es una gentil vecina, la bordadora Mimí. La joven llega en busca de luz-ya que el viento a apagado su vela- y seguidamente se desvanece, cayéndosele su llave. Rodolfo le ofrece un sorbo de vino; al retirarse Mimí se le apaga nuevamente la luz. Juntos buscan la llave; Rodolfo la encuentra pero no lo dice y aprovecha las circunstancias para retener a Mimí. Ambos conversan en la oscuridad contándose sus esperanzas y sus sueños, sus vidas y sus ilusiones. Cuando los amigos llaman des de la calle a Rodolfo, éste invita a Mimí para que los acompañe. Deslumbrados con su naciente amor, Rodolfo y Mimí salen del brazo.

Acto segundo
La misma noche en el barrio latino de Paris

Se celebra la fiesta de Nochebuena. La animación es general y los chicos se regocijan ante la vista de un carrito de juguetes. En una mesa, frente al café Momus, cenan alegremente Rodolfo, Mimí y sus amigos. Pero Marcello se muestra agitado y nervioso al ver que Musetta, su antigua amante, llega en compañía de su nuevo protector, un viejo rico llamado Alcindoro.
Musetta no cesa de mirar a Marcello, deseando hablarle y encuentra un pretexto para alejar a Alcindoro diciendo que un zapato le molesta tanto que no puede soportarlo.
Entrega el calzado a su acompañante, quien sale en busca de un zapatero. Musetta corre entonces a los brazos de su pintor, muy satisfecha del encuentro y de la reconciliación que le brinda la casualidad.
Es la hora de la retreta y desfilan los soldados. Los Bohemios concluyen su cena y se van sin pagar, dejando la cuenta al viejo burlado, quien efectivamente llega a tiempo para recibir el reclamo del mozo y es obligado, con desagradable sorpresa, a pagara el gasto de sus propios burladores.

Acto tercero
Invierno, cerca de la Barriére d’ Enfer

Amanece. En una hostería miserable, se ha alojado Marcello, Musetta y Rodolfo. Llega Mimí en busca de Marcello para preguntarle por el poeta, quién al abandono, pobre y enferma. El pintor responde que su amigo vive allí también, y efectivamente Rodolfo se presenta, ocultándose Mimí en la penumbra. El poeta declara que desea romper definitivamente con su amante, la decisión es triste pero así lo exigen los devaneos de Mimí. Ante la incredulidad de Marcello, Rodolfo confiesa al fin que la joven sufre una incurable enfermedad. Estas manifestaciones en Rodolfo, que en vano ha intentado evitar Marcello, son escuchadas por Mimí, que prorrumpe en llanto. Su dolor la descubre. Rodolfo se arrepiente y procura consolarla. Entre tanto, Musetta a promovido un alboroto en la hostería. Sale Marcello a su encuentro y ambos reaparecen riñendo. Por fin, mientras Marcello y Musetta se separan cambiándose insultos, Rodolfo y Mimí quedan juntos en amistosa calma.

Acto cuarto
La buhardilla de los bohemios

Los jóvenes tratan de consolarse de las pasadas penas amorosas. Mimí y Musetta encontraron rica protección, pero Rodolfo y Marcello no las olvidaron. Llegan Schaunard y Colline, disponiéndose todos, con el mejor humor, a enfrentarse a la frugal cena. Prontamente la alegría de los Bohemios se interrumpe, Aparece Musetta para anunciar que Mimí viene con ella. Muy enferma, la joven desea morir entre sus antiguos amigos y junto al único hombre que amó.
Entra Mimí; apenas puede sostenerse. Los Bohemios la colocan en el lecho, pero nada tienen para ofrecerle. Musetta se desprende de sus aros y los entrega a Marcello para procurar medicinas y un doctor. Las manos de Mimí están tiesas; quisiera un manguito para calentárselas. Es su último deseo y Musetta y Marcello salen en busca de él. Deseando ayudar a sus amigos, el buen Colline decide empeñar su viejo e inseparable gabán. Entretanto Rodolfo comprende cuan sincero fue el amor que Mimí le profesó y se entrega a tristes recuerdos. Regresan los amigos con el manguito para la enferma que apenas puede disfrutar de su calor. Rodolfo contempla el sereno rostro de Mimí creyendo que duerme pero la profunda tristeza de todos le hace comprender la verdad.

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos y sin sentido,
iguales a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo, yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

J L Borges

Tu Nombre, mi nombre

La brisa trajo tu nombre acunándolo en silencios,
y lo dejo dormido en la puerta de mi alma.
Con un mensaje secreto, escrito en la ilusión,
de que los sueños que añoras en mis manos anidaran.

Haz tu refugio en mi y desplaza la nostalgia.
Lava en tu mente el recuerdo como si fueran las mantas,
que te has puesto tantas veces para abrigar tu mirada,
del vacío y el dolor que a menudo te acompañan.

Expone tu corazón a mis palabras sinceras.
Y no temas a mi voz,que no sabe de alabanzas ni de falsos suspiros.
Que en mi boca no hay lugar para nada más que risas,
y todo aquello que pueda restaurarte la esperanza.

La brisa lleva mi nombre en un destello de estrellas,
para ofrecerlo gratuitoy colmarte de simplezas.
En esa luz hallarás también mi sueño de amor,
que se esconde en el silencio y se descubre solo ante Dios.

El Sol volverá a ser Rey

El sol volverá a ser Rey, y la Luna su princesa.

Y en la penumbra naciente de esta noche,
no habrá pájaro, ni ave , ni ser alado alguno,
que pueda elevar mi corazón,
para escapar de tu silenciosa ausencia.

Cada tramo de este cielo albergando infinitudes
se desvanece ante mis ojos,
hartos ya de tanto horizonte, tanta lejanía.

En el susurro de la brisa me parece oír tu canto.
Pero nadie puede asegurar que aún permanezcas allí,
donde se quedaron mis sueñosy todos mis anhelos.

Puede el sonido de tu voz confundir mis sentidos
hasta enloquecerme.
Puede el aroma de tu piel transitar mis adentros
hasta desgarrarme de dolor.

Pero no podrán tus labios olvidar mis besos,
porque en cada suspiro se han quedado,
para recordarte siempre, a quien has abandonado.

El día que me quieras ( Gardel y Lepera)

Acaricia mi ensueño
el suave murmullo de tu suspirar,
como rie la vida
si tus ojos negros me quieren mirar
y si es mío el amparo
de tu risa leve que es como un cantar,
ella aquieta mi herida
todo todo se olvida.

El día que me quieras
la rosa se engalana,
se vestirá de fiesta
con su mejor color
y al viento las campanas
dirán que ya eres mía
y locas las fontanas
se contarán su amor.

La noche que me quieras
desde el azul del cielo,
las estrellas celosas
nos mirarán pasar.
Y un rayo misterioso
hará nido en tu pelo,
luciérnaga curiosa ,que verá
que eres mi consuelo.

Perez Celis, pintor Argentino

Tal vez no ser es ser sin que tu seas,
sin que vayas cortando el mediodía como una flor azul,
sin que camines más tarde por la niebla y los ladrillos.

Sin esa luz que llevas en la mano
que tal vez otros no verán dorada,
que tal vez nadie supo que crecía
como el origen rojo de la rosa,

Sin que seas, en fin, sin que vinieras
brusco, incitante a conocer mi vida,
ráfaga de rosal, trigo del viento.

Y desde entonces soy porque tu eres,
y desde entonces eres, soy y somos
y por amor seré, serás, seremos

Pablo Neruda

"Su corazón era un castillo de púrpura situado en un pedregoso
desierto, oculto tras las dunas y rodeado de un oasis pantanoso
y de siete murallas de piedra. Solo volando se podía acceder
a él. Contenía mil cámaras, mil bodegas y mil elegantes salones
entre ellos uno provisto de un sencillo canapé de púrpura
donde Grenouille, que ya no era el Gran Grenouille, sino
simplemente Grenouille o el querido Jean-Baptiste, solía
descansar de las fatigas del día."

"El perfume" Patrick Susskind

¡No pudo ser!

Tú eras el huracán,
y yo la alta torre que desafía su poder.
¡Tenías que estrellarte o que abatirme...!
¡No pudo ser!

Tú eras el océano;
y yo la enhiesta roca que firme aguarda su vaivén.
¡Tenías que romperte o que arrancarme...!
¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo;
acostumbrados uno a arrollar, el otro a no ceder;
la senda estrecha, inevitable el choque...
¡No pudo ser!

Gustavo Adolfo Becker

¡El fantasma soy yo!

Mi alma es una princesa en su torre metida
con cinco ventanitas para mirar la vida
Es una triste diosa que el cuerpo aprisionó
Y tu alma, que desde antes de morirte volaba,
es un ala magnífica, libre de toda traba...
Tu no eres el fantásma: ¡ El fantasma soy yo!

Amado Nervo

Amor Imperdonable

Imperfecto amor desgarras mis horas,
Indebido amor alimentas mi ilusión.
Amor incuestionable naciendo detro de mí
invencible amor, cegando mi razón.
Amor inalcanzable. Amor inquieto, insaciable.
Culminas con la noche, esperas la mañana.
Irrealizable amor que aguarda tu llegada.
Amor imposible, amor interminable.
Secreto amor, tu y yo...
Tal vez, imperdonable.

Nuestro Reino

"Te gustaba llamarme "Mi Rey", cuando recorría tu fresca y deliciosa llanura... Solías, en cada encuentro, elevarme hacia la tierra de los ángeles, que extasiados ante nuestro amor, tocaban las más bellas melodías. En nuestro reino todo era magia, la más simple caricia, el goce más profundo. Todo irradiaba rayos de colores. Solía llamarte "Mi Alma", porque en el cenit del placer, me la quitabas para fundirla con la tuya. Cuando la ola ardiente llegaba a su fin, nos mirábamos, exhaustos, felices, sólo nos veíamos en el espejo del corazón siendo dueños del silencio. Y en ese momento, mi mano osaba tocar la perfecta armonía de tu rostro que reía para mí. Y si tú reías... ¡Qué dichoso reía también este pobre corazón mío!..."

"Sueños Breves", fragmento

Olvidarte

Olvidarte será fácil, ya lo sé
tengo apenas que dejar de ver el mar
Y segarme ante la luz de las estrellas
no ver llegar la luna detrás de un cristal

Olvidarte será fácil, ya lo sé
tengo apenas que arrancarte de mi piel
Y cerrar a tiempo puertas y ventanas
no ver llegar la noche, ni el amanecer

Olvidarte será fácil
tengo apenas que taparme los oídos
A los cantos de las aves
Y al murmullo penetrante de los ríos
Olvidarte será fácil, te lo digo
es cuestión de no escuchar a mis latidos

Olvidarte será fácil, ya lo sé
tengo apenas que matar un sentimiento
Y tapar al sol entero con un dedo
Cambiar mi corazón por uno de papel

Olvidarte será fácil
tengo apenas que taparme los oídos
A los cantos de las aves
Y al murmullo penetrante de los ríos
Olvidarte será fácil, te lo digo
Es cuestión de olvidar que he nacido

Pancho Céspedes

Como convencerme que no se puede tocar el aire cuando lo siento rozando mi piel, llenando mis pulmones, oxigenando mi sangre, tan dentro mío que no me es posible la vida sin su presencia...

Ya no te busco en los azules
ni me enfrento a tempestades
ya no me importa si me quisiste
porque en mis sueño yo te tuve
Además, hay gente que no consigues
olvidar jamás...
No importa el tiempo que eso dure

Ale Sanz

"Siempre existe en el mundo una persona que espera a otra, ya sea en el medio del desierto o en medio de una gran ciudad. Y cuando estas personas se cruzan y sus ojos se encuentran, todo el pasado y todo el futuro pierden completamente su importancia y sólo existe aquel momento."

Paulo Coelho

Habré...

¿Habré nacido en aquel verso que escribiste?
¿o será que voy muriendo cada vez que lo recuerdo?
Las horas, los minutos van borrando de mi mente,
cada detalle de tu paso por mi vida.

Ya no sé si te encontre o me encontraste,
ni siquiera si fui yo o fusite tu
quien se escapo aquel día.
lejano e hiriente es el dolor de esa partida.

¿Habré vivido tu presencia en mis poemas?
¿o será que imagine cada palabra que obsequiaste?
adorabas mi entusiasmo y mi alegría
al descubrir en mis frases cada instante de tu vida.

Ya no sé si esperarte o renunciar
ni siquiera me lastima tu silencio
porque nada dices ,porque nada siento
ausente y voraz es añorar lo pretendido

¿Habré soñado tu mirada en mis pupilas?
¿o será que nunca viste en mi lo que creía?
esperaba un mar y fuiste lágrima
tibia y ligera es la pasión de mi nostalgia.

Querencia

Lo sensitivo es facultad, lo sensual es deleite y el sentimiento es emoción.Lo primero que tienes que ganar de una mujer es su facultad sensorial,para despúes llegar al deleite de su sensualidad; y si tu sensibilidad loexige, si quieres ir más allá, entonces le provocas emociones que darán origen a los sentimientos. Primero es la piel, luego el corazón y por último el alma. Y te aconsejo que con el alma no te metas, si no estásdispuesto a entregar la tuya propia. El alma siempre reclamará alma ysentimientos. La piel no exige mucho: Se satisface pronto y renueva sus deseos sin pedir querencia.

Tu Voz

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte

Alejandra Pizarnik

XXII

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"Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo,
sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura,
en regiones contrarias, en un mediodía quemante:
eras solo el aroma de los cereales que amo.

Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa en Angol,
a la luz de la luna de Junio,
o eras tú la cintura de aquella guitarra que toqué en las tinieblas
y sonó como el mar desmedido.

Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria.
En las casas vacías entre con linterna a robar tu retrato.
Pero yo ya sabía como era. De pronto
Mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida:
frente a mis ojos estabas, reinándome , y reinas.
Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino.

Cien sonetos de amor, Pablo Neruda

"Sobre tus Alas" ( Fragmento)

“Te dejo mi ángel, para que te abrigue con sus alas, cuando el calor de mi cuerpo te falte, ¡puedes hacer con él lo que quieras!, Encerrarlo en el baúl de tus recuerdos o condenarlo a la calidez de tu pecho, otorgándole así, el más dulce de los tormentos. Te dejo también mi alma, esparcida en cada rincón de tu mundo, ¡puedes hacer con ella lo que quieras!.
Te sugiero, ¡anídala en tus sueños!, O puedes quizás refugiarla en las estrofas de una nueva canción, para que la sientas parte de ti y yo quiera cantarla a cada instante. Me llevo tu sonrisa, y la luz de tus ojos, también el roce de tus manos y la ternura de los besos que nos dimos. ¡Perdóname si estoy abusando!, Pero es que ya no puedo quitarlos de mi vida. , Porque son mi regocijo y mi dolor, y perdurarán en mí, hasta que me vuelva cenizas. Intenté alcanzar una estrella, la más brillante, y no entendí que tanta luz podía enceguecer mi camino, y me perdí en aquel intento, quedándome sin luz y sin estrella, Con las manos vacías y muy poco para ofrecerte. Ya es tiempo de abandonar esta fantasía y emprender el viaje de regreso, a mi sombría realidad. No sé si volveremos a vernos, pero yo te seguiré soñando, lejano y brillante, como la más fugaz de todas las estrellas.”

Paraíso

Si existe el Paraíso, ¿ Dónde crees que resida?. Puedo apostar que el infierno se encuentra aquí, instalado entre nosotros, y nos acostumbramos a convivir con él.¿ Pero qué hay del sitio en donde no existe el dolor ni la muerte, allí donde es posible la felicidad y el tiempo no conoce más distancia que la eternidad?. De todos mis sueños, los que tienen que ver contigo son los que siempre me suguieren, la idea del Paraíso. Y en más de una ocasión observando la Luna me perdí en la negrura de una noche que, llorando emocionada, me regalaba en sus gotas la nostalgia del Eden que lleva tu nombre. Pero así son los sueños de quienes tenemos Alas, imaginar que todo vuelo tiene su tiempo de aterrizar. Y no hay dolor en mi, si puedo volar con tus palabras. Y no existe la muerte en mi memoria mientras tenga la ilusión de culminar mi vuelo en tu morada: Ese ardiente corazón, que es mi soñado Paraíso.